Prison Doré

Julien Doré, 1^er décembre 2012, Espace Cardin, Paris, festival La Nuit des musiciens,

Le bord de scène est parterre de pétales de roses, le rideau fait de paillettes que colorent les projos ; ici et là des guirlandes de lumières font géométries, les spots balayent la scène en grande frénésie… C’est kitsch. La jauge de ce théâtre à l’italienne est petite, à l’exact contraire de la renommée de l’artiste, la vedette, le Doré que voici.

Tel qu’il est, on dirait Vincent Perez dans le Cyrano de Rappeneau, tant par la chevelure, la moustache que par le culot, la prétention… Et par la voix totalement inaudible dans la bouillie sonore. Dur dur pour qui n’a pas appris son Doré par cœur avant de venir l’applaudir. Faut-il d’ailleurs juger ce concert à l’aune de ce qu’on entend, de ce qu’on ne comprend pas ? Quand il chante en français, la musique (de très bons musicos, à n’en pas douter) prend le pas, reléguant les paroles à un son comme un autre. Inaudible vous dis-je. Parfois il chante sans musicien. Idéal, alors ? Ben non, c’est au porte-voix (dommage, Campari est une très belle chanson…) ou avec des réverbs telles que la voix est comme floutée. Comme s’il lui fallait ruiner, saccager ses propres chansons… Si, on comprend bien quand cet amoureux de la langue française (c’est pas moi qui le dis, c’est ce qui est imprimé sur le programme distribué à l’entrée) chante… en anglais, en fait pas loin de la moitié du temps. Si on ne comprend rien à son français, c’est plutôt simple avec son Shakespeare à lui : du Kiss me forever, avouez que c’est dans nos cordes, vocales ou non.

Le son fait parfois au mieux rock des années 60, au pire sono de fête foraine, effets spéciaux d’un concert voulu kitch. Tiens, voici Doré en débardeur, muscles saillants à la Lavilliers et croix tatouée. Puis voilà qu’il se le joue Johnny Weissmuller, grimpant à la corbeille pour en redescendre sans filet. Et, paroxysme qui de l’audace qui de l’outrance, c’est en fils de dieu, non en couronne d’épines mais de fleurs, qu’il se métamorphose et fait ses vocalises : Jésus crie, mais pas tout le temps.

Tout son Bichon (son dernier disque) y passe, ça et des retours sur autres albums. Et des emprunts, comme cette Dolce Vita de et partagée avec Christophe, celui des Mots bleus. Car Doré invite à tour de bras, toujours pour des duos : Biyouna, The Waterllillies (des nîmois, comme leur nom ne l’indique pas), Mélanie Pain (qui n’est pas sa mie) ou le saxophoniste Laurent Bardainne.

Doré est un gamin pas dompté qui n’en fait vraiment qu’à sa tête. Il s’amuse ! petit histrion de la chansonnette, d’une (très) agréable folie. S’il lui faut jouer l’ambiguïté pour introduire Homosexuel, il le fait. Il est capable d’audaces qui sont autant de belles trouvailles de mise en scène, gags visuels et sonores : il y a du clown en Doré qui fait son guss à défaut du Gustave.

Car, avec Julien Doré, tout est bon pour servir une certaine idée du spectacle. Jamais de la chanson qui, par lui, est comme grimée, punie, emprisonnée…